TREVOR NYGARD

Homme ; 28 ans ; Humain ; Suédois ; 12 Octobre

Junkie ; Attaché à Camille ; Relation destructive • Cicatrices multiples et extrêmement nombreuses • Cheveux sale ; Change très peu de vêtements • Auto-destructeur ; Mutilation sérieuses et fréquente ; Fascination et amour pour son propre sang • SDF ; Vit dans un abris aménagé proche de rails désaffectées • Dépressif ; Colérique ; Imprévisible ; Désabusé ; Déconnecté de la réalité • Profondément seul ; Ne lit aucun liens durable hormis ceux permettant d’accéder à sa came • Vend occasionnellement son corps • Collectionne les capsule de bière

ENFANT DES SONGES

Trevor, il est un peu perdu. Constamment dans ses pensées, il rêve d’un monde meilleur, où son corps et sa peau resplendiraient de beauté, où ses os ne craqueraient pas sous les coups, où son sang ne réclamerait pas la blanche à chaque seconde. Trevor, il est un peu détruit. Souvent le regard vide, il marche nonchalamment dans les rues, se satisfaisant qu’à moitié de sa condition, abandonnant le désir d’en avoir une meilleure. Sa peau, rouée de bleus et de croûtes, se flétrie au soleil. Ses bras recouverts de traces de seringues exhibent fièrement leur lueur bleuté et boursouflé.

Parfois Trevor pleure. Comme un enfant, il songe à remonter le temps. Effacer ses erreurs, retrouver son sourire et ses yeux bleus. Il était l'enfant à sa maman. La beauté des beau quartier. Mais les gerçures de ses lèvres le rappel vite à la raison, quand le sel s’insinue doucement entre la peau ouverte.

Trevor, il voudrait être fort, il voudrait être fier. Mais à quoi bon ? Trevor, il voudrait avoir réussi sa vie. Mais il à déjà perdu la partie

Alors il vit, tel une enveloppe vide, un parchemin brûlé, une antique relique brisée. Se laissant porter par le temps, ne comptant plus ses plaies. Laissant son âme s’évaporer au fil du sang qui coule. Encaissant les coups, ne grimaçant même plus quand la seringue lui perce le bras. Parfois on lui donne une pièce, ou deux. Alors il sourit, vaguement, d’un rictus douloureux.